Abro los ojos y me pesan. Salgo a la calle. Estómago revuelto. Acelero y llego… tarde. Finjo y suavizo el gesto ocultando el disgusto, el cabreo constante por estar perennemente triste, esperando. Aguardando siempre que lo ajeno me entretenga, me divierta, me agrade… me llene, aún sabiendo que el cambio no está ahí afuera, sino tan cerca que ciega. Me ocupo.Y me cargo de cargas y me encorvo hasta el dolor para convencerme de que son importantes. Lo peor: Sentirme culpable, si soy feliz. Abro entonces el libro, uno de tantos, que me invade, me enseña, me aleja, dibuja sentires que acepto; me ayuda a sobrevivir.