La vida me da vueltas. Con la sensación rutinaria de que el movimiento existe por inercia, el paso del tiempo demuestra que no es así y los acontecimientos ocurren siempre porque con anterioridad se ha estado aquí y allá, se ha hecho esto y lo otro, se ha coincidido con Tal y con Pascual. El ritmo a días me hace olvidar que es preciso parar, pero por fin me fuerzo, lo hago, aunque estoy desorientada y todo me da vértigo porque las suelas de mis zapatos no sienten con seguridad el contacto de las baldosas a cada paso. Hasta que un aroma, un susurro o esa luz entre las hojas de los árboles de mi calle despiertan con dulzura los sentidos y me reconcilio con la vida.

Lo maravilloso de tener un día perfecto es, en parte, que cuando amanece no tienes ni idea de que lo va a ser.  De hecho, tardas en darte cuenta porque la perfección de ese miércoles está llena de logros pequeños que, ya por la tarde, empiezas a asimilar soñando que a veces la justicia existe. Porqué no. Quizás ha llegado el día de empezar a recoger algunos de los jugosos frutos que con tanto esfuerzo hemos sembrado, y mañana será otro día.

De vuelta a las responsabilidades!

Los coches son habitáculos muy pequeños que a veces pueden dar mucho, mucho miedo.

Algunos días me doy un lujo y cojo un taxi para desplazarme por Madrid. La mayoría escuchan La Cope.

La calle Trafalgar forma parte de mi rutina y siempre que paso por delante de esta tienda pienso en hacerle una foto. Ayer, por fin, llevaba la cámara.

Ultramarino: Se dice de los géneros o comestibles traídos de la otra parte del mar, y más particularmente de América y Asia, y en general de los comestibles que se pueden conservar sin que se alteren fácilmente. U. m. c. s. m. pl. Lonja, tienda de ultramarinos.

Atardecer en mi barrio

Este otoño cálido es como un regalo envuleto en precioso papel de color, no me cuesta madrugar para no perderme las luces de la ciudad a cualquier hora del día.

El Paseo del Prado, hoy, poco antes de las 9 de la mañana.

Salto de la cama. Hay mucho que hacer antes de incorporarme mañana a la esclavitud. Hoy todavía soy libre. Me emociona el trato de la funcionaria de la oficina de empleo porque se alegra por mí y me desea mucha, mucha suerte, en mi nuevo trabajo. Caminando por el barrio hago números para calcular cómo sobrevivir hasta que cobre mi primer sueldo pero me invade un enorme deseo consumista y sueño: Me compraré ese vestido de punto que me gustó, medias nuevas, zapatos altos…Vuelvo a la realidad en el mercado, cuya puerta está custodiada por un joven extranjero vendiendo el periódico La Calle. -No tengo dinero, le digo. -¿Hablas inglés? Me pregunta en ese idioma. -A little; respondo. Y se pone a hablar como si no lo hubiera hecho en años. De su extenso discurso alcanzo a entender sólo algunos detalles, como que lleva poco tiempo en Madrid, que viene de Nigeria, que lo pasa mal porque no tiene ni idea de español, no conoce chicas, está solo, no consigue euros… A mí, en cierto modo, me pasa algo parecido -pienso- también estoy sola y sin blanca. Pero no sé decirlo en inglés y me despido deseándole mucha, mucha suerte. Me quedo con las ganas de invitarle a comer pero no lo hago porque tiene más necesidad de charlar que hambre, y conversación es algo que no le puedo ofrecer.

El verano se va y en su partida la piel recupera su blanco nuclear y los escotes disminuyen. La simpatía del señor del estanco empieza a hibernar y ya no me da los buenos días, no me dice ni hola. Espero que el verano próximo, cuando sus ojos y mis tetas se encuentren de nuevo, se acuerde de mi y vuelva a sonreirme.

Eterno candidato en proceso armado de paciencia. Opta, intenta, prueba, rellena inscripciones ocupando los espacios de tiempo que ayer olían a silencio y hoy a sol y gramíneas. Una carga menos esta semana, otra menos la próxima, y así va aligerando la mochila para transitar erguido en el eterno proceso.