Mujer a quien los demás utilizan para desahogar sus penas aunque no tengan con ella una relación íntima.
Coinciden con la consolatriz en el trabajo, en una fiesta o en el autobús y le cuentan los problemas que no comparten con nadie buscando consuelo.
Dos mujeres han sido llamadas a declarar ante la policía por haber participado en la campaña de autoinculpaciones del aborto. He hablado de ello con otras dos mujeres, cercanas a las afectadas, y sus lágrimas de desesperación han inundado el auricular del móvil. Ayer cuatro mujeres fueron asesinadas por sus parejas, hoy conocemos otros dos nuevos casos de violencia de género y los partidos ya están copando los medios de comunicación para aprovechar el tirón electoralista que tiene un tema tan sensible. Nada cuentan de las dos militantes de Izquierda Unida que han sido presionadas por la policía para que confiesen su delito: defender el derecho de las mujeres a abortar. Ya tienen una noticia de mujeres para hoy, dos son demasiado. Para qué analizar las causas o las consecuencias de la desigualdad de género, tema del que no hablaron los protagonistas del infumable cara cara electoral entre Rajoy y Zapatero. Hoy sí. Hoy a ambos ¿líderes? se les llena la boca anunciando su defensa de los derechos de más de la mitad de la población española, las mujeres. Me daría la risa si no fuera tan triste.
Para mi ha sido todo un descubrimiento, una artista que se adelantó a su tiempo y ha pasado desapercibida, al menos, para quienes disfrutamos del arte para ensanchar el espíritu y no vivimos de él ni dedicamos la vida a estudiarlo. Mujer, lesbiana, detenida por la Gestapo… ¡casi nada! No conocía su obra, ni tan siquiera su nombre, pero sus fotografías me han impactado. Más allá de orientaciones sexuales, transgender’s, teóricos queer… las secuencias de autorretratos invitan a la reflexión y a la rebeldía, a la búsqueda de uno mismo, a sumergirse en el abismo en lugar de huir con las orejas gachas. Es parte de la muestra Amazonas del arte nuevo, y la presentan así:
Fotógrafa intimista cuya figura no transcendió realmente el ámbito público, pese a su vinculación al movimiento surrealista. Su trabajo interiorizado no adquirió actualidad hasta muchas décadas más tarde. Se tomó a sí misma como objeto y desarrolló con una coherencia sorprendente, una serie de autorretratos, normalmente de pequeño formato, en los que representa diversas y variadas personalidades, formulando un proceso que la hace precursora del arte conceptual de los años setenta e incluso de algunas artistas actuales.
Muy recomendables también las artistas alemanas y rusas de esta muestra que recoge obras de la primera mitad del siglo pasado. Lo mejor, ir a verla. Una prueba:
Violada (1907-1908), por Käthe Kollwitz.
De que me toquen los ovarios con mentiras, con engaños, con empujones y a tortazos/ Hasta los ovarios de caras agrias de dependientes, funcionarios, jefas, jefes, compañeros de trabajo, de vagón de metro/ Hasta los ovarios de transeúntes invasores, de comentarios tocaovarios, de tanta estupidez/ Hasta los ovarios de personajillos detestables, cucarachas chupatintas, gente de mala fe, de los plastas y los obedientes/ Hasta los ovarios del spam, de llamadas que no suenan, de teléfonos mudos y conversaciones inútiles/ ¡Hasta los ovarios de que me duelan los ovarios!
Me toca seguir el cara a cara electoral entre Rajoy y Zapatero. No veo la tele excepto cuando está conectada al DVD para reproducir una peli. Esta noche tendré que seguir el debate y la idea no me seduce en absoluto. No me atrae nada escuchar los mensajes de la campaña electoral de ningún partido, pero tengo que hacerlo y comerme la rebeldía que me provoca cada promesa, cada declaración, cada mentira, cada análisis intencionado de todos los expertos que se alimentan de este juego perverso en los medios de comunicación. Reniego de Dios y de la Conferencia Episcopal pero rezo para que no influyan en el el voto de la ciudananía, para que cada cual haga lo que le dé la gana en función de su situación y de su reflexión personal, o respondiendo a aquello que más les apetezca hacer al levantarse el día 9 de marzo. Si quieren cagarse en el Psoe, en el PP, en Iu... o votar por Tierra Comunera para fastidiar, como si pasan de meter la papeleta en la urna. Es domingo y se está de puta madre en la cama. Falta poco para que el debate de los cojones dé comienzo y aquí estoy yo, calentando motores para soportarlo con un Rioja, cruzando los dedos para que la botella dé de sí, pues sé de antemano que los protas políticos de hoy no lo van a hacer. Los vendedores de vino de la Edad Media ofrecían a probar sus caldos a los posibles clientes en los mercados con una tapa de queso porque así, el sabor del vino mejoraba de forma notable. De ahí nació el dicho: Que no te la den con queso. Esta noche beberé a palo seco.
He recuperado los dos mil pedazos de mi corazón hecho añicos. Vengo de recogerlos de tu casa y los pegaré con mimo, paciencia y Supergen. Los dos mil trocitos seguían latiendo esta tarde, dando saltitos sobre las baldosas de la cocina y agonizando en el suelo de tu habitación. Los he metido en la caja en la que antes transportaba deseo, deseo que he tenido que tirar a la basura porque no le quedaba sitio. En mi bolso nunca falta un frasco de lujuria que seguirá poniéndome cachonda en el patio de colegio en el que me ves. Aunque estás lejos, noto tu aliento acelerado y siento tu mirada pasear por mi cuerpo mientras juego en el columpio. Seguro que estás pensando lo sexy que me queda el babi. Si te desnudas, es decir, si te quitas el disfraz, te follo ahora mismo.
Diréis que la letra de este temazo es muy triste, pero no lo es menos que el día de hoy. Mañana dicen los expertos del clima que cambiará el tiempo, espero que sea para mejor.
Corazón roto en 2.000 pedazos
Está bien, tengo el corazón roto en dos mil pedazos.
Alguien metió un coche bomba en mi corazón, creo que fue una mujer. Ellas son las que ponen bombas en los coches después de conducirlos con ternura por las venas de los hombres débiles.
Está bien, tengo el corazón roto en dos mil pedazos, unas piernas y una carretera para caminar, porque alguien puso una bomba en mi coche, quizá fue una mujer, Ellas son las que ponen bombas en los coches después de conducirlos con ternura por las carreteras asfaltadas de los hombres débiles.
Está bien, tengo el corazón roto en dos mil pedazos, y estoy caminando esta noche por la carretera, hay un coche que viene hacia mí, lo conduce una mujer, quizá quiere meterlo en mi corazón, no se imagina que ya está roto en dos mil pedazos.
He soñado, sueño que estoy a tu lado, y te beso muy suave en la boca. Despacio. Cierro los ojos mientras huelo tu pelo. Pronuncio tu nombre, y en tu oído susurro: soy tu compañero, vamos juntos, dame la mano. Cojo tu mano. Ahora te quitaré la ropa, no toda. Con mucho cuidado. No hay prisa. No hay tiempo.
Constelación Acuario frente a Leo, y entre ambas, infinitos agujeros negros que no dejan pasar ni la luz solar ni el reflejo de las estrellas. Eterno eclipse. El abismo se cierra y no es recomendable atravesar las grandes aguas. La lluvia cae hoy sobre el pedazo de la Tierra en el que me encuentro sin dejarme ver el cruce de los astros maestros, la luna y el sol, espectáculo buscado por la mortal retina. Cielo gris opaco que impide mirar más arriba, allá donde el destino está impreso y tampoco alcanza el bic que sujeta mi mano deseosa de reescribir. Recuesto mi cuerpo despacio sobre el cálido lecho sin sentirlo mío pero sintiendo tanto, que por un instante fugaz, me convierto en la Mayor Osa del firmamento.
Hoy hay eclipse parcial de luna. Su hora punta, hacia las 20:51
Concentración en Madrid: 20 de febrero a las 19.00h. enfrente del Centro Cultural Conde Duque
Las organizaciones de mujeres, las asociaciones de planificación familiar y las organizaciones sindicales han convocado este acto de CAMPAÑA POR EL DERECHO DE LAS MUJERES A DECIDIR bajo el lema “VOTAMOS SÍ AL ABORTO FUERA DEL CÓDIGO PENAL” para DECIR A LOS DISTINTOS PARTIDOS POLÍTICOS que el día 22 inician su campaña electoral que afronten el grave problema de la inseguridad jurídica en la que se encuentran las mujeres y que no cesaremos hasta haber conquistado el derecho al aborto.
Para quienes llevan mal los días lluviosos, les regalo un poquito de sol.
Sentada en el sofá, con un libro entre las piernas que reposan sobre la silla plegable. Suena el timbre de la puerta y abre con desgana. Es él. Da un portazo sin dejarle entrar, se gira y tapa la mirilla con la espalda. Dobla las rodillas y las recoge entre sus brazos mientras se queda sentada en el suelo. Se cuela un por favor susurrante desde el felpudo. Contesta no moviendo la cabeza a derecha e izquierda. Escucha el timbre una vez más y se cubre los oídos con las manos. Pasan segundos, minutos, más minutos. No se oye nada. Sólo silencio.
Te he visto desde el autobús. Sentada junto a la ventana, con la cabeza lánguida apoyada en el dorso de la mano, miraba a través del cristal el paisaje urbano y difuso desde la distancia que facilita viajar aunque el trayecto deambule por un entorno tan rutinario como el destino final. Semáforo rojo. El bus se detiene y mis ojos se entornan asombrados al cruzarse con los tuyos. Desde la calle, sostienes mi mirada y cambia el disco sin que des un paso adelante. No sé quién eres pero te reconozco. No parpadeo, tú tampoco. Verde mar alrededor de tus pupilas fijas en las mías, rostro blanco decorado de pecas y pelo color mandarina natural. Superas cualquiera de mis locas fantasías. El cruel autobús avanza y me giro y desapareces… pero retengo tu imagen mientras me aleja de ti. Corro a la puerta y me apresuro a bajar en la siguiente parada. Inútil intento; te he perdido y he vuelto a perderme en la ciudad. Esta vez no me importa. He aprendido a cultivar la paciencia y sé que pronto coincidiremos en una línea de largo recorrido.
Materiales para un cuento a-fortuna-do
Renuncio a ser tu princesa
Y Mi palacio se derrumba
No soporto el ruido de
Las obras de rehabilitación
Y te lo dejo todo
A ti. Que lo disfrutes
Mi piel está más suave que nunca. La acaban de lavar varios pares de manos que pertenecían a mujeres mayores, jóvenes, altas, bajitas, huesudas, gruesas… hermosas y desconocidas todas desplegando amor sobre mi cuerpo, primero con un guante de crin humedecido en agua caliente y después fría. Ahora me secan con cuidado porque empiezo a tiritar y, mientras me muero de gusto, noto unos dedos impregnados en aceite deslizarse por el coxis, las lumbares, las clavículas y el cuello. Estoy en el cielo. En el proceso hay espacio para escuchar historias de madres, abuelas, maridos, novios, novias, embarazos…vivencias de mujeres que entiendo a la perfección y conversación en la que me invitan a participar.
-¿Has sido infiel alguna vez?
Antes de que responda, una chica de barrio, extrovertida y con necesidad de protagonismo, se hace dueña de la pregunta y confiesa lo mal que lo pasó al poner los cuernos a su pareja.
-Límpiame a mí, que estoy tatuada de pecados que borrar- pide casi con ansia.
Deseo concedido entre risas femeninas, no histéricas, y las cómplices del delito nos sumamos a expiar sus culpas hasta que la luz se hace más tenue y el relax nos invade succionando lo más profundo de cada una, en mi caso, la tristeza. Cierro los ojos, inclino la cabeza hacia atrás respirando hondo y alguien guarda mis lágrimas en el interior de una caracola marina. Escucho una voz que muy cerquita me susurra al oído: -No dejes nunca de ser honesta o no serás tú.
Me levanto, giro y bailo y río en el macrouniverso femenino construido por la compañía “Teatro en el Aire” en la obra “La piel del agua”. Ya es el día de los enamorad@s y he concertado una entrevista con Lidia Rodríguez, directora y propietaria de la idea original. Le preguntaré si quiere casarse conmigo.
1. Madero asqueroso.
2. Poli de mierda.
(No confundir con Maderdog: hijo de perro/a)
Sueño del que no me importa despertar porque abro los ojos y no desaparece. Un giro más sin salir del bucle y sigo disfrutando de una sensación que, imbécil de mí, me cuesta asimilar. Me han regalado tanto cariño que me va a durar toda la vida, pienso, mientras una sonrisa de felicidad dibujan de forma inconsciente mis labios y el amor y la gratitud se escapa por los poros inundando el universo. Lloro, río y grito: viva Berlín, Madrid, Cuenca…! Camarón canta de fondo: “…Aunque cien años yo dure, yo seré como la mimbre, que dándole el aire se mantiene firme…”. Desde que duermo en un barco que me mece bajo los astros, olvidé que las estrellas que más brillan no están en el cielo, sino a mi lado, y la amnesia me empujó a perderme en pasiones triviales, como las laborales, carnales y otras ales que a menudo ensucian el espíritu. Me habéis devuelto la luz y me pegaré a ella como un cable de alta tensión a la lengua.
Paseando por Madrid me he encontrado con esta imagen, el pulso me tiembla mientras apunto con la cámara y disparo desde el puente de Rubén Darío, sobre La Castellana. ¿Quién nos protegerá de quienes nos protegen?
ENFOCARTE.COM
Vanguardias, grandes maestros y jóvenes promesas conformarán una completa perspectiva del panorama fotográfico actual
Foto: Nobuyoshi Araki - GRAND DIARY OF A PHOTO-MANIAC, 1999/2007 - Galería TAKA ISHII - ARCO40
Has trabajado duro para que día a día me desamorase de ti. Te he complacido. Dices que me echas de menos y me partes el alma.
Buceando en la Wiki
El Gobierno de España lleva ocho meses impidiendo que veas este spot de Amnistía Internacional en los canales de televisión nacionales. Han dicho que no es de utilidad pública y que además es publicidad partidista y política (prohibida fuera del periodo electoral) y por ello amenazan con multar a los medios de comunicación que lo emitan.
Amnistía Internacional
Obsesiones repentinas que todavía me sorprenden y no sé a qué responden, ni de qué lugar del inconsciente nace el agobio actual que me produce el concepto bikini. No me interesa el análisis psicoparanoico de su significado simbólico, precisamente ahora, cuando mis tetas están bonitas. En verano aumentan y en invierno menguan, como si la ropa de abrigo las aplastara tanto que prefieren esconderse para que me olvide de ellas a fuerza de no verlas y de no sentirlas, porque duelen más cuando están grandes, redondas y firmes. Tienen vida propia y hacen bien. El diagnóstico de una disfunción mamaria es la explicación clínica de su cambio arbitrario de tamaño y forma, que a veces construye un busto indefinible, con el pecho derecho erecto y el izquierdo casi plano, o al revés, quizá satisfaciendo cada uno la necesidad de descansar de su figura, respetando la individualidad del otro. Así son mis tetas, contradictorias, como mi ánimo. Por ejemplo, hoy me encuentro muy bien pero no hay manera de exteriorizarlo y veo en el rostro de los demás su prudencia al hablar conmigo, pues erróneamente interpretan que mi gesto y el tono grave de mi voz denotan que estoy de bajón, y no saben qué decirme ni tampoco lo equivocados que están. Si pudiera llorar ahora, estoy segura de que cambiaría el cheap y mi expresión se conciliaría con mi estado interno. La catarsis de las lágrimas serviría para armonizar la energía que guardo con el ralentí de los movimientos. El trillado término medio, lugar común de la manifestación y el pensamiento único, qué aburrimiento. Está refrescando. Mis tetas se van a reducir. Qué lío de tallas: 85-A, 90-B, 80 europea…no me puedo organizar. En los bikinis lo difícil es que te sirva de pecho y la braguita no te quede grande. De la ropa interior mejor no hablar, siempre me la critican. Hoy dormiré completamente desnuda y soñaré que estoy bajo las aguas de un mar cristalino, chapoteando como dios me trajo al mundo.
Septiembre de 2007
Si sumo mi soledad a la tuya... ¿qué tengo? ¿...dos soledades o ninguna?
Ajo
Persona que piensa una cosa, siente la opuesta y manifiesta una tercera que nada tiene que ver con las dos anteriores. Puede causar gran dolor si el nivel de afecto es elevado.
Venzo por obligación la querencia a estar acurrucada bajo el edredón protegiéndome del azote externo y viajo el fin de semana para celebrar el cumpleaños de mi madre. Consigo esquivar lo desagradable y me refugio en el cariño que, afortunada de mi, recibo a manos llenas. Amigos que se alegran de verme y con ellos intercambio intimidades, dolores y placeres entre humo, alcohol y risas. La noche es bonita a pesar del frío y la niebla difumina el paisaje convirtiendo en mi retina las imágenes en lienzos. Piel suave que roza mi piel. Me gusta el tacto de tu cuerpo, tu temperatura y acoplo mis formas a las tuyas. Contacto mágico que me ayuda a dormir, a dormir bien. Con los ojos cerrados sueño con amores sinceros y naturalezas vivas. Despierta, regreso a la realidad de tu cama y sonrío.
Como el novio de Ameli, me pregunto quién habrá robado a José Sacristán sus fotitos de carnet y las ha puesto en un escaparate. ¿Será un amigo? ¿un vecino de Chinchón? Pienso en el simbolismo de la palabra fotomatón delante de la tienda, recuerdos de instantáneas de borrachera con amigos y amigas y ex que sacan de mi mente los tengo que, y sigo mi camino con la imaginación se despierta.
Tu piel sostiene
Mi cuerpo
Mi alma y
Mi aliento
En el mismo lugar
Te abrazo
¿Duermes?
No te dejo
Doy media vuelta
Y ríes y besas
Mi espalda
Con las persianas
Muy cerradas
Para ignorar
la hora que es
El otro día rescaté de una papelera de la calle la fotocopia del capítulo de un libro con una portada sugerente:
SEXTA PARTE
Pau
El invierno por fin. Todo duerme.
El alma, también, descansa en Pau.
QIU-LIN, año 28 del Emperador de la Nube
Y este es un fragmento de lo que hay en su interior:
"Es Pau-Kala, escribió Tai en su diario, tarde, aquella noche. La rama todavía está desnuda. Las hojas del viejo árbol no volverán: son un recuerdo y una canción. Pero hay un árbol joven, un árbol joven justo al lado del viejo, y está temblando lleno de promesas. Habrá de nuevo primavera".
En el oasis de tu sofá he dormido hoy como una reina después de andar como loca huyendo una vez más. Zumo de naranja, café y galletas. Salgo a la calle con energías nuevas y elevo la barbilla, giro el rostro 30 grados e inclino la mirada observando con indiferencia aquello con lo que tengo que convivir y que no me interesa.
Acabo de verte por última vez. Adiós definitivo. No ha sido posible hablar y no hemos encontrado otro remedio. Pensaba que me sentiría aliviada, liberada, pero caminando sola he notado mi boca como un estropajo. Ojalá sonara ahora el teléfono y desde el otro lado de la línea intentaras volver atrás. Pero este pensamiento es sólo una fantasía que inventa un trocito pequeñísimo de mi. Hace tiempo que no leo las señales como regalos del destino sino como puras coincidencias. No hay amor, y sin sexo, no te volveré a ver aunque tal panorama escueza esta noche. Me voy sola a casa, sin comprender por última vez tu perspectiva y asumiendo mi parte de culpa en tan altos índices de polución. Me dices que soy un caballero y te agradezco el cumplido porque sé que lo dices de corazón, como tantas otras cosas bonitas que piensas de mí. Y yo de ti. Esperas que tenga un futuro plagado de parabienes mientras te alejas sin siquiera mirarme, sin pararte un instante ni darme la oportunidad de desearte lo mejor. Mis sábanas están manchadas de tu olor pero no tengo prisa en poner la lavadora. Ya nada importa.
Meneame
del.icio.us
